todo o cuidado é pouco

Nestes dias de mais ou menos férias, o meu amigo Xixarro, recambiou os putos para o Algarve. Foram passar uns dias com os avós, que estando reformados optam por ficar a maior parte do tempo num clima mais generoso. Os putos mudam de ares. Os avós curtem os netos. O Xixarro e a sua mulher ficam um pouco mais libertos para descansar e viver o dia-a-dia sem a pressão de duas crianças.
Três anos o rapaz, quase dois a rapariga.
Tudo bem.
Tudo normal.
Acontece que as crianças, que como todas as crianças são potenciais terroristas domésticos, decidiram dar umas férias diferentes aos avós.

(Devia haver uma lei que nos protegesse contra a capacidade que os putos têm de fazer merda!!!)

No sossego do Algarve invernal, o inesperado aconteceu.
O rapazito, arrastou um banco, subiu para cima da mesa e chegou ao armário dos comprimidos. O avô, que é medicado para a hipertensão, todos os dias toma uma daquelas bolinhas. Se o avó toma, também o neto quis tomar. Com o frasco na mão, desceu do banco e da mesa. Porque em grupo as coisas têm mais piada do que sozinhos, foi buscar a irmã. Com a capacidade de mobilização com que o terrorismo moderno assuta as polícias, seguiram juntos para dentro de um armário, e aí acoitados decidiram agir. Aberto o frasco, foi só enfardar os comprimidos.
Tempo de execução: menos do que aquele que eu demorei a contar.

Felizmente, não aconteceu nada de (muito) grave.
Os avós assim que deram pela coisa, e não demorou dois minutos, provocaram o vomito. Logo a seguir foram para o hospital.
Foram umas mini-férias diferentes. As simpáticas criancinhas, ficaram internadas no hospital do barlavento algarvio onde foram sujeitas a uma lavagem ao estômago.
Parece que o hospital até funciona bem.
Os terroristas em botão, já estão em casa completamente recuperados.
Em recuperação está o avô, que sendo hipertenso, ia morrendo do coração.

A COISA AVANÇA!!

Da Argentina, Néstor Kirchner,
Da Venezuela, Hugo Chávez,
Da Bolívia, Evo Morales,
Do Equador, Rafael Correa,
Do Brasil, Lula da Silva,
Do Paraguai, Nicanor Duarte,

Apesar das diferenças que separam estes presidentes, no domingo passado, foi possível assinar em Buenos Aires o tratado que constitui o Banco do Sul.

Do Uruguai, Tabaré Vásquez que não podendo estar presente no domingo, assinou o documento segunda-feira.

Com a constituição desta nova entidade financeira, estes sete países americanos passam a dispor de um instrumento de promoção da integração regional, podendo o mesmo vir a resultar na circulação de uma moeda comum.

O Banco do Sul, disseram os primeiros subscritores, permitirá desenvolver sectores chave da economia e programas sociais em curso em cada um dos países sem que estes estejam sob a alçada das instituições servis do imperialismo, como o Banco Mundial ou o FMI.

Mais importante ainda é que as transacções comerciais entre estes parceiros do Sul passam para fora do circuito do dólar. O que só por sí é uma grande vantagem para as economia sul americanas que se emancipam assim, da especulação bolsista que Washington impõe ao sabor dos seus interesses.


Uma excelente ideia do presidente Hugo Chaves.

Rimbaud, sokugo e os amigos

“A viagem torna-nos menos estúpidos.” Assim falou o Jean Artur. Disse-o depois de ter percorrido meio mundo.

Dos 16 ao 19, Rimbaud escreveu poemas e modificou profundamente a literatura ocidental. Antes de fazer 20 anos, partiu para a Etiópia, perseguindo o sonho americano: ser rico. Nos dezassete anos seguintes, não parou de vaguear.
Jean Arthur Rimbaud, em 1891 com 37 anos, a sofrer de um tumor no joelho, faz-se transportar de maca, de Harar no Sudão a Zeilah no Egito. A viagem durou quinze dias. Em Zeilah, derreado, paralisado, embarca no vapor, durante três dias, para Aden, onde passa uma quinzena. Devido à gravidade do seu estado, os médicos sugerem repatriá-lo para França. Em 20 de Maio de 1891 dá entrada no Hôpital de la Conception, em Marselha. A 25 de Maio é-lhe amputada a perna direita. A 23 de Julho, Rimbaud deixa o Hospital e apanha, sózinho, o combóio para Roche. Um mês depois, o seu estado agrava-se novamente e é obrigado a voltar para Marselha.
A 10 de Novembro de 1891, às dez horas da manhã, Jean Arthur Rimbaud morre em Marselha, no Hôpital de la Conception, depois de várias semanas em semi-coma.
A 9 de Novembro de 1891, na véspera da sua morte, Rimbaud escreveu uma carta, a sua última, dirigida ao Director dos Transportes Marítimos de Marselha. A sua ideia era regressar a África, pelo Suez. As últimas palavras dessa carta:
(...) "Dizei-me a que horas devo ser transportado para bordo ..."

Contei-vos como foram os últimos dias do Jean Artur, para vos falar de uma coisa que os Fulani da Nigéria, identificam como sokugo.
O sokugo é o sortilégio que obriga um homem a viajar. Os feiticeiros Fulani produzem esta magia usando um pássaro que actuará com um encantamento e que obrigará a vitima a "seguir a sombra dos animais que voam" ficando assim condenada a vaguear para sempre.
É a doença da viagem.

Nada me satisfaz mais do que preparar a próxima partida.
O meu pai, pede sensatez . A minha mãe pede para ter cuidado. O meu filho pede presentes. Alguns amigos pedem postais.
A minha companheira pede ajuda para carregar a mochila e partilha o gene do movimento.
Talvez seja por isso que nos damos tão bem.
Como gostamos de viagens, nunca vamos de férias. Antes viajamos.
Como gostamos de viagens, seguimos sempre por estradas sem sinalização. Recusamos as fábricas de turismo. Não frequentamos resorts. Não compramos pacotes nas agências. Evitamos os hotéis grandes, as épocas altas e itinerários recomendados. Fugimos do “very tipical” e nunca contratamos guias.
Como gostamos de viagens e somos tesos, sempre que possível, ficamos na casa daqueles amigos especiais que têm paciência para nos aturar e partilham connosco o gosto pelo MUNDO.

Os kilometros não nos detêm nem o mar separa os amigos.
Numa ilha do outro lado da Europa está a CM, o Xano e o Kiko.
Também eles sofrem de sokugo. Há um ano estavam em Paris. Agora estão encalhados entre a Grécia e o Médio Oriente...
Dentro de dias vamos ter com eles, antes que o seu sokugo os obrigue a partir de novo.

Vai haver abraços, chouriço, vinho, livros, nostalgia, crianças e cães.
O que é que um homem pode pedir mais?